Просмотров страницы: 30)
* * *
Мы были далеко: за стеной. Я рассеянно смотрела на холст и, слушая бормотание старухи, думала об отце. Вернее, не совсем об от, совсем не об от.
Теперь, после того, как он ушел, у меня была эта его картина. Вроде репродукции, напечатанной на плохой бумаге, но настоящей. Несколько дней кряду, бесцельно бродя по дому и кухне, я рассматривала эту фотографию. То, что изображено на ней, рождало во мне странное чувство, как будто я видела все не глазами отца, а своей какой-то другой жизнью: как будто сама была дедом. Это было странное ощущение…
…Душа моя ликовала. Она оживала. Душа, которой я только что пыталась воспротивиться, отказывалась подчиняться. Она, пульсируя, поднимала голову и смотрела поверх своей отраженной души. На Деду.
Все, чего я боялась, здесь, под этой картинкой, было правдой. Я сама, моя жизнь, мой дед…. Если бы я могла услышать его голос, я бы сказала, что я – это он, что он даже рядом со мной такой же, каким я была…
Я не сразу поняла, что снова вижу его перед собой: дед стоял на коленях на земле, по обе стороны от него – двое мужчин, склонившихся над ним, а потом, спрятав глаза, отвернулась. Наивный дед! Как ты мог принять такое? Как ты не понял, что отца нет, что его не существует вообще? Он умер, я точно знаю это. Он умер…
Почувствовав прикосновение моей руки к руке отца, я отдернула руку и отодвинулась подальше. Дед поднял голову, увидел меня, подошел, наклонился, взял мою руку и крепко сжал. Я почувствовала тепло его ладони и, подняв руку, пожала ее.
Я смотрела на пальцы отца, сжимающие мою руку. Они были ледяные, но казалось, я чувствую его тепло.
Дед, - прошептала я.
Прости, прости меня. Я не могу понять… Понимаешь, мне страшно. Но я не знаю, что мне делать… Я и так обидел тебя. Что же мне делать, Дед?
Я хочу, чтобы ты был счастлив, папа. Это все, что у меня есть. Я… я ничего не могу изменить.
Что? Что ты говоришь? Ты что, мама, в своем уме? У тебя есть сын, у тебя есть внуки, любимая работ